>“建议改名为《超武斗?宇宙灶神纪》。”
陈默笑了笑,启动餐车引擎。
他们决定继续上路。
下一站,喜马拉雅山脉东麓。据传有一支隐居部落,世代守护一口“云雾锅”,据说能煮出亡者临终前最后一口呼吸的滋味。邀请函是一片茶叶,泡开后浮现七个字:
>“你妈妈说,想你了。”
途经埃及尼罗河三角洲时,他们收到一封匿名信,寄自开罗古董市场。附图是一块陶片残片,出土于法老墓室陪葬品堆中。上面用象形文字标注了一句奇怪说明:
>“此锅用于盛放‘尚未发生的晚餐’,慎启。”
林音研究良久,忽然脸色苍白:“如果这是真的……那么有些记忆并非来自过去,而是来自未来。我们唤醒的不只是回忆,还有‘还未实现的团圆’。”
陈默沉默许久,将陶片放入密封盒,置于餐车最底层。
他知道,有些门一旦打开,就再也关不上。
但他们仍在前行。
因为只要人间还有一个人愿意为另一个人多煮一碗饭,
只要还有一个孩子记得母亲掀锅时说的那句“开饭啦”,
火种就不会熄。
某夜露营,星空如洗。小穗靠在车轮边打盹,手里还攥着信号接收器。突然,滴滴声响起。她迷迷糊糊按下播放:
>“……小锅锅,圆又圆……煮了月亮煮星星……哥哥出门去很远……妈妈等着他……吃饭……”
她笑了,翻身入睡。
而在遥远轨道上,那颗探测器再次捕捉到信号。这次清晰了许多。天文学家们争论是否该回应,最终,一名实习生偷偷发送了一段音频??是京都灶文学堂毕业典礼当天,数百学生齐声朗诵的一首诗:
>“我们不是火的主人,
>我们是火的孩子。
>当世界冷却,当语言消亡,
>我们仍将拾起一口锅,
>对着寒夜轻轻说:
>??再等等,饭快好了。”
信号发射三小时后,地球上所有苏醒的锅,不分昼夜,无论东西,
在同一秒轻轻跳动了一下。
像是心跳。
像是应答。
像是某种古老契约,终于被重新签署。