风暴渐息,余波未止。
林远依旧每天站在讲台上,教孩子们识字、读书、写诗。
不同的是,现在的课程表上再也没有“下课铃”
,取而代之的是一段军歌旋律,由学生轮流哼唱,唱完即散。
有一天,小禾问他:“老师,你说将来会不会有一天,所有人都不用再偷偷等七秒了?”
林远望着远处山坡上一朵缓缓绽放的野花,轻声道:“会的。
当‘慢’不再需要勇气,当‘等等’成为常态,那一天就来了。”
他顿了顿,补充道:“也许我们看不见,但你们会。”
那晚,林远梦见了母亲。
她坐在老屋的煤油灯下,手中缝补着他儿时穿破的衣裳,怀表放在膝头,滴答作响。
她抬头微笑:“你知道吗?最难的事,不是坚持理想,是在所有人都放弃的时候,依然相信那七秒值得。”
他醒来时,天刚蒙蒙亮。
推开窗,晨雾弥漫,山间传来第一声鸟鸣。
他摸出手表,发现指针竟然动了一下??极其轻微,仿佛只是错觉。
但他知道,不是。
他穿上外套,走向教室。
一路上,学生们陆续到来,没人奔跑,没人催促。
有的停下来系鞋带,有的蹲下看蚂蚁搬家,有的仰头数云朵。
当他踏上讲台,发现黑板已被擦净,只留下一行稚嫩的粉笔字:
>**今天我们不说快,不说慢,
>只说:我在这里。
**
林远笑了。
他拿起粉笔,在下面添了一句:
>**而我就在你身边。
**
阳光透过窗户洒进来,照亮满室尘埃,它们缓缓飘浮,如同星辰坠落人间。
七秒过去了。
又七秒。
再七秒。
没有人计时。
也没有人需要。