这一次,母亲站在一片浩瀚的图书馆中,书架望不到尽头,每一本书都在微微发光。“这些都是被听见的故事,”她说,“从前它们散落在记忆的缝隙里,现在,终于有了归处。”
“那我呢?”林晚问,“我还要做什么?”
母亲微笑:“你已经做得够多了。接下来,轮到别人了。”
醒来时,窗外雪花纷飞。林晚推开房门,发现整个静语田已被白雪覆盖,唯独那株水晶植物依旧挺立,枝叶间挂满冰晶,折射出七彩光芒。而在雪地上,清晰印着一行足迹??从田中央延伸而出,通向远方山路,像是有人刚刚离去。
她蹲下身,伸手触碰雪地。指尖传来一丝温热,仿佛大地仍在呼吸。
她站起身,望着那串脚印消失在晨雾中,轻声说:
“去吧。”
风拂过耳畔,送来一句若有若无的回应:
>“你也该走了。”
她愣住。
随即笑了。
三天后,她收拾行囊,只带走录音笔、铜铃和一本未完成的手稿。临行前,她在菜园立了一块木牌,上面刻着两句话:
>**“修仙不是逃离人间,而是更深地进入它。”**
>**“当你学会倾听沉默,世界自会对你开口。”**
她最后看了一眼石屋,看一眼坟头的野花,摸了摸“归”的头。
“你留下吧,”她说,“这里需要你。”
猫蹭了蹭她的手,然后转身跃上屋顶,静静蹲坐,目光望向远方。
林晚转身踏上山路,背影渐行渐远。
而在她身后,静语田的积雪之下,千万颗种子正在苏醒。它们不是植物的种子,也不是科技的产物,而是无数人在此停留时留下的情感结晶??悲伤、释怀、希望、爱。
春天来临时,它们将破土而出,长成新的发光生命,把这份静默的道,传向更远的地方。
而在某座陌生城市的公园长椅上,一位老人接过流浪汉递来的半块面包,抬头对他笑了笑。流浪汉愣了一下,忽然觉得胸口一阵暖流涌过,眼眶发热。
他不知道为什么,只想说一句话:
“谢谢你……看见我。”
话音落下,一片银色蝴蝶从远处飞来,停在他肩头,翅膀轻轻开合,像在点头。
他也笑了。
这也算修仙吗?
是。
当然。