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第1939章 冯奇正 你当我傻啊（第4页）

“我知道。”她点头，“所以我不让你休息，我陪你走。”

梦醒时，东方既白。林隐起身，收拾行囊。孩子们围上来，不舍地拉着他的衣袖。

“林爷爷，你还回来吗？”

他摸了摸他们的头：“我会走很远，但我的心会常来看你们。只要你们记得讲故事，我就没真正离开。”

说完，他迈步启程。

这一路，他走过干旱之地，见百姓依《守望录》中记载的集雨法挖出水窖；他途经瘟疫村庄，见青年医生依书中防疫章节约束村民隔离救治；他甚至在一座废城遗址中，发现一群流浪儿用碎砖拼出“我想成为一个好人”的字样，横竖皆工整，仿佛在向天地宣誓。

他不再写书，也不再讲学。很多时候，他只是静静地站着，听着，看着。听一个母亲如何向孩子讲述沈砚将军的抉择，看一个老人如何把《守望志》一页页读给盲人听。

他终于懂得，真正的传承，不在文字本身，而在人心之间的流转。

某日，他登上一座高山。山顶荒凉，唯有一座石碑矗立，碑上无字。他走近细看，才发现那并非无字，而是字迹被岁月磨平。唯有在特定角度的日光照射下，才能隐约辨认出两行小篆：

>“此处埋骨者，姓不明，籍不详，唯知其一生行善而不留名。”

>

>“后人若有志于守望，请于此处刻下你的誓言。”

林隐取出随身小刀，在石碑背面缓缓刻下一字：

“愿以余生，为灯一盏。”

刻完，他靠碑而坐，仰望苍穹。云卷云舒，雁阵南飞。腰间铜铃忽地自行轻响，一声，两声，继而仿佛有万千铃音从四面八方涌来，交织成曲。

他知道，那是所有读过《守望录》的人，在各自的生命里轻轻摇响了心中的铃。

风起时，花瓣飘落肩头。他闭上眼，嘴角含笑。

这一生，他没有成为英雄。

但他让“英雄”这个词，变得不再遥远。

它不再是高不可攀的传说，而是每个普通人在黑暗中伸手的瞬间；

它不再是战场上的血与火，而是厨房里的粥香、教室里的朗读、病床前的一碗温水；

它是母亲哄睡孩子的歌谣，是陌生人递来的一把伞，是仇人放下刀剑时那一声叹息。

这才是真正的“逍遥”。

不拘于身份，不困于过往，不惧于死亡，只为心中那点不肯熄灭的光，一直走下去。

多年后，东海之滨新建一座学堂，名为“听铃书院”。院中不供圣贤，不立牌位，唯有一口古井，井边挂一铜铃。

每逢春日，总有孩童赤足而来，捧花置于井畔，轻声问道：

“你想听听从前的故事吗？”

而总会有人停下脚步，温柔回答：

“好，我来讲给你听。”